Дождь… Монотонный, как японская флейта, как усиленный стук тараканьих шагов.Как вредная привычка, которая не выпускает из своих тисков. Аритмия дождя словно эхо, акустическое отражение нашей жизни…

Где снег? Почему его нет?

Как хочется, пройдя экватор пыльного лета, чрез тропики смутного демисезонья, оставить первый след в чистой, свежей субстанции. Достаточно оставлять следы в грязи. А в лужах след не оставишь. Разве что на своих штанах…

Снег молчит. Может быть, потому, что мы не нуждаемся в нем. Не понимаем его. Тем более в середине октября.

Может быть, потому, что с некоторых пор мы стали предпочитать Покрову тесную синтетическую балаклаву, силой натянутую на нашу голову. Мы стоим, в этом наморднике, уставившись в окно, по которому стекают бессмысленные капли дождя, и размышляем о зонтах, навесах и прочих укрытиях. Все тщетно– никто не выйдет сухим из этого дождя. Кроме тех, кто знает суть Покровского снега.

Хочется снега… Чтобы вернуться домой, накрыться теплым одеялом и почувствовать теплое материнское дыхание. Размеренный стук ее сердца. И обрести Веру. Веру в то, что все будет хорошо. Что это «сказка» тоже закончится счастливым концом. Будет Раскаяние. Будет Спасение. А монотонность дождя разорвет Покровский тропарь:

Днесь благовернии людие

Светло празднуем,

Сеняеми Твоим, Богомати, пришествием,

И к Твоему взирающе пречистому образу, умильно глаголем:

Покрый нас честным Твоим Покровом

И избави нас от всякаго зла,

Молящи Сына Твоего, Христа Бога нашего,

Спасти души наша.

 Алексей Плешанов